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- L'ÂME AU BOUT DU PINCEAU
La peinture c’est l’âme
Qui caresse la toile,
Elle lui distille en larmes
Ce que l’humeur lui clame.
Elle lui livre son cœur
Dans celui d’une fleur,
Et toute sa passion
Sur un fond de moissons.
Ce sont sanglots de roses
Où le pinceau se pose
Effleurant d’un baiser
Un amour envolé.
Et comme autant de perles
Quelques gouttes déferlent
Sur les jolis visages
De femmes sur une plage.
Poète du pinceau,
Tout sens à fleur de peau,
Le peintre manie l’art
De faire parler la toile.
Il peint du bout du cœur
Choisissant ses couleurs,
Allégorie exquise
Quand les mots ne suffisent.
Tout comme celui-là
Qui glissa tout son art
Dans un bouquet d’iris
Pour braver sa folie.
Tournesols qui s’éveillent
Assoiffés de soleil
Pour oublier Paris
Et le gris de la vie.
Et cette poésie
Lorsqu’ elle sait séduire
Le cœur d’un troubadour
Devient refrain d’amour…
J. Meyer (02/2017)
