LE BUTINEUR

Rose, ma tendre Rose,

Elle était si jolie

Lorsque, à peine éclose,

Je l’ai mise dans mon lit.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

Quand elle s’en est allée

Pour d’autres nuits mutines,

Je me suis consolé

Dans les bras d’Eglantine.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

Pourquoi faut-il toujours

Que je sois attiré

Par toutes ces fleurs d’un jour

Qu’il me faut butiner ?

Je vole de fleur en fleur,

Je vole, la la la je vole…                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

Marguerite est venue,

Qui aimait l’effeuillage,

Elle se promenait nue,

Elle n’était pas très sage.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

Puis j’ai connu Iris,

Et n’ai pu résister

A ses yeux d’améthyste

Où je me suis noyé.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        
Pourquoi faut-il toujours

Que je sois attiré

Par toutes ces fleurs d’un jour

Qu’il me faut butiner ?

Je vole de fleur en fleur,

Je vole, la la la je vole…                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    

Toujours pas assouvi,

Quand je vois Marjolaine,

Cette belle plante du midi,

Je vole à perdre haleine.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Quant à la douce Violette

Son parfum me chavire,

Me fait perdre la tête

Dès que je la respire.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

Pourquoi faut-il toujours

Que je sois attiré

Par toutes ces fleurs d’un jour

Qu’il me faut butiner ?

Je vole de fleur en fleur,

Je vole, la la la je vole…                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

La sauvage Angélique

Que l’on dit si rebelle

Se révèle impudique

Dès que j’ouvre mes ailes.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

C’est une toute autre histoire

Avec ma Véronique.

Je vais vous décevoir,

Elle me dit que je… pique.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      

La la la la la la

Pour mon plus grand bonheur

Je vole de fleur en fleur.

La la la la la la

La la la la la la

Je suis un butineur…                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

José Meyer (octobre 2013)

Musique et interprétation Altwele

https://soundcloud.com/jos-meyer/le-butineur

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